Un trousseau d'un autre âge, rempli de rossignols, passe-partout et clefs en tous genres, parfait attirail du plus affuté des crocheteurs de serrures... je le vois déambuler à la nuit tombante, dans une venelle aux pavés luisants, à peine éclairé par une Lune hésitante et une chandelle à la flamme vacillante qui allument son vieux visage buriné et lui donnent un air encore plus terrifiant sous son chapeau de feutre élimé... Il passe telle une âme en peine, que cherche-t-il? Le cliquetis de ses outils sur l'anneau de métal fait fuir quelque matou égaré en quête de pitance ou de rendez-vous galants... Il approche maintenant le devant-hui d'une vieille bâtisse, accroche le cerceau de métal à une barre de fer rouillé puis pousse la porte à peine entrouverte, pas fermée à clef... Il est chez lui. Mais pourquoi toutes ces clefs si sa porte reste ouverte?
